Num maço de cigarros mora um poema

Minhas cinzas não têm brasas.
Minhas cinzas não têm fênix.
Minhas cinzas não têm côr.
Minhas cinzas são só pó.
São apenas restos de uma vida curta.
Minhas cinzas são cinza.
Como a nuvem agora bem acima de mim,
são uma ameaça.
Minhas cinzas são lembranças.
Minhas cinzas são mistura de chão;
são sujeira, água e calcário.
São desprezo e doença,
são vício e prazer.
Morte.
Minhas cinzas são resto,
são flocos de ignorância no ar,
são desespero e ódio.
Minhas cinzas são o enterro,
minha guimba é o defunto.