Sentado na varanda

Amorfa, sem cor, sem brilho;
Sobe ao sabor do vento
Sem destino, sem objetivo.
Dissipa no ar em vida curta
Deixando a marca no lugar.
E só pára quando a mão leva
A bituca ao fundo do cinzeiro.
É a fumaça do meu cigarro
Me ensinando um pouco de mim.
É minha angústia, como tabaco,
Que faço questão de tragar
Pra cuspir de volta depois.